Наверное ангелы существуют. Или что-то похожее. Когда твой голос наполняет комнату, разве это нет в этом божественного происхождения? Неужели архангелы не касаются своими крыльями твоего лица. И если солнце есть бог в том единственном понятие, в котором мой циничный мозг может принять божество. Как исход и порождение всего живого на земле. То разве ты не благословлена этим богом. Я же видела, как солнце играло в твоих ресницах, как касалось губами твоих веснушек.

А свет в отражение твоей коже. Я готова поклясться всеми демонами своей души, что твоя коже мерцает на солнце. Как-будто ты становишься частью этого божественного происхождения и сама создаёшь жизнь. И чёрт возьми, я даже готова поверить в душу, в свою душу. Словно и во мне где-то далеко живёт свет. Не запятнатый, не заткнутый моим же эгоизмом, моим желанием уйти и жить за счёт своей и чужой боли. Своей чистотой ты привязала меня к этому свету, с тобой мне захотелось вспомнить, что когда-то я всё это было и во мне. Когда-то очень давно и в моих ресницах играло солнце и мой мир был прост. Не было такого сильного инстинкта саморазрушения. 

Но ты не видишь всей этой красоты и своей силы. Для тебя солнце просто бьёт в глаза. А веснушки дефект кожи. Ты не веришь ни в ангелов и не ощущаешь моих демонов. И в этом есть твоя святость, в простоте твоих решений и не желании осознать свою красоту и святость. Иногда мне хочется вырвать из твоих губ признание и веру в свет. Если же есть бог, не карающий, а понимающий. Не жестокий библейский психопат, а любовь в самом чистом её виде, которая делает людей лучше. То наверное ты и есть земное отражение этой любви. Со своими пороками и грехами, но делающие людей лучше. Ведь я люблю тебя, за то кем становлюсь я находясь рядом с тобой. За то каким становится мой мир. За то, что я снова готова поверить в солнечного бога, даже когда моё естество наполняется тенью сомнений.